El millonario Víctor compró su propio retrato por varios millones de dólares y organizó una lujosa cena para mostrarles a sus amigos aquella increíblemente costosa adquisición.
Los invitados admiraban el cuadro uno tras otro:
— Una obra impresionante.
— El artista logró captar perfectamente tu carácter.
— Dentro de unos años, este retrato valdrá todavía más.
Víctor sonreía satisfecho, disfrutando de los cumplidos.
Nadie prestaba atención a la joven sirvienta, Clara, que en silencio recogía de la mesa los platos vacíos.
Llevaba apenas cuatro meses trabajando en aquella casa. Su salario apenas le alcanzaba para vivir. En casa la esperaba su anciana abuela. Durante los últimos días casi no había comido nada, salvo pan y un poco de queso.
Cuando terminó la cena y Clara vio cuánta comida había sobrado, reunió valor y se acercó a su jefe.
— Disculpe… ¿Podría llevarme un poco de comida a casa?
Víctor la miró sorprendido.
— ¿Para qué?
— Para mi abuela.
Varios invitados se volvieron para mirar.
Víctor soltó una sonrisa burlona.
— Yo te pago un salario. ¿No es suficiente?
Clara bajó la mirada.
— Sí, es suficiente. Solo pensé que de todos modos iban a tirar esta comida.
— No tienes que pensar por mí — respondió Víctor con frialdad.
Clara no dijo nada y volvió a su trabajo.
Pero al pasar junto al enorme retrato, se detuvo de nuevo.
Llevaba varios días observando aquella pintura. Y cada vez notaba lo mismo.
Las proporciones del rostro eran extrañas. Los ojos parecían irreales, la sonrisa se veía ajena, y el hombre representado en el lienzo apenas se parecía al verdadero Víctor.
Clara permaneció frente al cuadro un poco más de lo habitual.
— ¿Qué pasa? — preguntó Víctor al darse cuenta.
— Nada.
— Llevas varios minutos mirando mi retrato. ¿No te gusta?
Clara quiso guardar silencio. Pero finalmente dijo en voz baja:
— Creo que podrían haberlo pintado mucho mejor.
En la habitación cayó un silencio absoluto.
Entonces los invitados estallaron en carcajadas.
Víctor también se rio.
— ¿De verdad? ¿Y quién podría hacerlo mejor?
Clara lo miró directamente a los ojos.
— Yo.
Las risas se hicieron aún más fuertes.
Uno de los invitados sacó inmediatamente su teléfono.
— ¡Esperen! ¡Esto hay que grabarlo!
Víctor señaló a Clara.
— ¿Al menos entiendes cuánto cuesta este cuadro?
— No.
— Varios millones de dólares.
Clara volvió a mirar el retrato.
— El precio no siempre significa que el retrato realmente se parezca a la persona.
Los invitados volvieron a reírse.
Pero, contra todo pronóstico, Víctor decidió convertir aquello en un juego.
— De acuerdo. Dibújame.
Clara lo miró sorprendida.
— ¿Ahora?
— Ahora. Tienes media hora. Si tu dibujo realmente resulta ser mejor, te llevarás toda la comida que quede sobre la mesa. Incluso puedes vaciar el refrigerador.
Alguien aplaudió.
Los demás ya habían dirigido sus teléfonos hacia la joven.
Le trajeron a Clara una hoja grande de papel y un simple lápiz.
Ella se sentó a la mesa.
Víctor se sentó frente a ella y sonrió con suficiencia.
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— Empieza el tiempo.
Durante los primeros minutos, los invitados continuaron haciendo bromas.
— ¿Quizá deberíamos traerle directamente unos lápices de colores?
— ¡No molesten a la gran artista!
Clara no respondió.
Solo miraba a Víctor.
Sobre el papel aparecieron las primeras líneas apenas perceptibles.
El contorno de la cabeza.
La línea de la nariz.
Los ojos.
Los labios.
A los diez minutos, las risas comenzaron a disminuir.
A los veinte minutos, varios invitados ya estaban de pie detrás de la joven, intentando ver su dibujo.
Incluso el hombre que había estado grabando todo desde el principio bajó lentamente el teléfono.
Víctor notó el cambio.
— ¿Qué pasa?
Nadie respondió.
— Quedan dos minutos — susurró alguien.
Clara añadió unos cuantos trazos rápidos con el lápiz.
Luego dejó el lápiz sobre la mesa.
— Listo.
Giró el dibujo hacia Víctor.
En la habitación cayó un silencio absoluto.
Era él.
No simplemente un hombre parecido a él.
Era el verdadero Víctor.
Su mirada entrecerrada.
La ligera arruga junto a los labios.
Su cabello encanecido.
Aquella misma sonrisa segura.
Parecía que, en cualquier momento, el hombre dibujado sobre el papel fuera a empezar a hablar.
Los invitados miraron en silencio el dibujo, luego a Víctor y después otra vez al dibujo.
Entonces alguien miró el costoso retrato que colgaba de la pared.
La diferencia era sorprendente.
El retrato que había costado varios millones de dólares de repente parecía frío y ajeno.
Mientras que el sencillo dibujo a lápiz parecía estar vivo.
Víctor ya no sonreía.
— ¿Dónde aprendiste a dibujar así? — preguntó finalmente.
Clara guardó silencio por un instante.
— Estudié en una escuela de arte. Después ingresé en una academia. Pero mi abuela enfermó y tuve que dejarlo todo y ponerme a trabajar.
Víctor volvió a mirar el dibujo.
Ahora comprendía por qué la joven había estado observando su retrato durante tanto tiempo.
Realmente sabía lo que estaba viendo.
Clara se levantó tranquilamente de la mesa.
— ¿Puedo llevarme la comida?
Víctor asintió en silencio.
Pero cuando la joven estaba a punto de marcharse, él la detuvo de repente:
— Espera.
Clara se volvió.
Víctor volvió a mirar su dibujo.
— ¿Y si te dijera que quiero que seas tú quien pinte mi próximo retrato?
Esta vez ninguno de los invitados se rio.
Porque todos comprendieron algo:
la adquisición más valiosa de aquella noche quizá no había sido el retrato por el que Víctor había pagado millones.
